Je cherchais en vain dans les livres que j’avais accumulés dans ma vie une idée, n’importe laquelle, qui approcha la substance précieuse, l’alchimie omniprésente chez le Rêveur. Combien d’année, avais-je vécue dans l’inutilité ? Les oeuvres que j’avais tant vénérés étaient en réalité des chefs-d’oeuvre de stupidité, de superficialité, les écrits d’auteurs enveloppés dans les…